Cuento número ocho.

(y como Neruda....)

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Porque está nevando y mi alma se vuelve más blanca que nunca.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Porque nieva y mi alma entera se congela.

Tiemblo y mis dientes repiquetean.
Como la lluvia en la acera.
Entonces digo 
que los versos más tristes de esta noche los escribo sin abrigo.

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